sábado, 4 de fevereiro de 2012

Sentimentos


Porque é sempre a tristeza que me consome? A felicidade ou a alegria nunca me consomem. Só a tristeza. Será que é depressão ou solidão? Hoje é um dia daqueles que se uma flor cair de uma árvore, com certeza irei chorar.
Acho que é por causa de uma "conversa" que tive ontem e é aquela conversa que já acabou. Nunca mais vai retornar. Foi só aquela e pronto.
Confesso que estou parecendo a Bridjet Jones, no meu limite, entre a loucura e a razão. Não estou dizendo que sou louca, mas eu quero o meu canto para poder gritar bem alto e não ter ninguém para perguntar o que foi. Quero meu espaço. Quero não, preciso do meu espaço. Já passou da hora. Não é que não goste das pessoas, mas eu quero meu canto, não só um quarto.
Pior do que essa ânsia de querer começar a viver MINHA vida (não que eu já não viva, mas estou sufocada onde estou) , é dividir a vida com alguém que não está com um pingo de pressa. E tem um pior ainda, não aceita uma outra opinião, uma vez que já foi tomada uma decisão (sozinho) do que fazer.
Acho bacana a decisão que foi tomada, mas ninguém me perguntou se é isso mesmo que eu quero, ou o que eu acho, ou a minha opinião.
O que eu quero? "Quero explodir as grades e voar, não tenho pra onde ir, mas não quero ficar." Sério mesmo. Quero meu canto. Minha comida. Minha sala. Não quero só um quarto. Meu jardim. Minhas plantas. Quero algo pra chamar de mue ou nosso, se ambos quisermos, se não, só meu mesmo.
Quero uma razão, um motivo para continuar escrevendo, para continuar desabafando, para continuar amando.
Tenho certeza que o assunto acabou porque meus olhos marejados não esconderam minha frustração de continuar uma conversa que já havia terminado.
No relacionamento exite sempre uma certeza, uma meta. Essa meta, não foi traçada juntos, e essa certeza, nunca sou eu. Eu sempre fico com a parte mais dolorosa - que é deitar sozinha e chorar em silêncio, porque ainda eu só tenho um quarto.

quinta-feira, 26 de janeiro de 2012

Novas Aquisições

Pedi pela Submarino (http://www.submarino.com.br/), alguns livros outro dia, uma vez que estava em promoção e com frete grátis.

Na verdade, estava até aguada para ler "As Crônicas de Nárnia" já havia um tempo e não resisti ao preço e comprei. Junto com As Crônicas, veio o "Pégasus e o Fogo do Olimpo" em uma promoção que saiu muito barato os dois.
Não resisti e comprei também a coleção do Percy Jackson & os Olimpianos, adoro a Mitologia, então, foi um prato cheio.
Pedi dia 15 de janeiro, chegaram dia 19 de janeiro, o que me causou certa estranheza, porque o prazo de entrega era para 15 dias...
Não resisti e comecei a ler Percy Jackson & Os Olimpianos - O Ladrão de Raios o dia que chegou e terminei hoje. Em breve posto a resenha.

Minhas aquisições:

* As Crônicas de Nárnia - C. S. Lewis
* Pégasus e o Fogo do Olimpo - Kate O'Hearen
* Percy Jackson & Os Olimpianos - O Ladrão de Raios - Rick Riordan
* Percy Jackson & Os Olimpianos - O Mar de Monstros - Rick Riordan
* Percy Jackon & Os Olimpianos - A Maldição do Titã - Rick Riordan
* Percy Jackson & Os Olimpianos - A Batalha do Labirinto - Rick Riordan
* Percy Jackson & Os Olimpianos - O Último Olimpiano - Rick Riordan













segunda-feira, 23 de janeiro de 2012

E Alice viveu fantasiando para sempre

Já tentei parar de sonhar, de fantasiar, de imaginar. Descobri que não consigo. Descobri que não gosto de ser normal. Descobri que não presto para ser normal. Descobri que, na verdade, não quero ser normal.
Gosto de viver sonhando. Para mim seria muito chata a vida sem sonhos e sem fantasia. No meu mundinho de sonhos tudo é muito mais fácil, mais simples, mais legal. Meus amigos são lagartas loucas e borboletas feitas de pão de fôrma. Como não gostar desse mundo?
Nesse mundo, eu não choro, eu não sofro, os gatinhos não crescem e os cães não babam.
O mundo perfeito, certo?
Na verdade, eu acho que sou um pouco louca. Eu acho que sou louca porque gosto muito de ler fantasia. É sério. Outro dia mesmo, acabei de ler todos os sete livros do Harry Potter, e não li uma vez só cada um não. O 1º eu li umas 10 vez, o 2ª umas 8 vezes,... só o último que eu li somente 2 vezes. Mas, não só contente em ler, eu assisti todos os filmes (com certa decepção) e comprei os livros para mim.
E, essa semana é claro, chegou minha coleção do Percy Jackson e os Olimpianos, as Crônicas de Nárnia e o 1º da saga Pégasus. Mais fantasia pra mim.
Não me defino como loca na verdade, me defino aenas como feliz, fantasiando para todo o sempre.

quarta-feira, 11 de janeiro de 2012

Cartas - Adoro

Uma amiga me emprestou um livro Tudo o que eu queria te Dizer - Martha Medeiros.
É recheado de cartas. É como se o carteiro tivesse deixado sua sacola com todas as cartas dentro e a gente fosse abrindo uma a uma e lendo. Participando das histórias trágicas e cômicas. Cheias de sentimentos, desesperos, angústias, amor, paixão, enfim. Tudo está escrito. Bem, eu sou assim, eu escrevo tudo o que não tenho coragem de falar cara-a-cara. Sim, sou velha. Adoro romance à moda antiga. Onde cartas, flores, jantar e chocolates sempre foram bem vindos. Pena que a realidade não é essa. Não existem cartas, flores, chocolates. Nem jantar. Nem romance. Mas, querendo ou não, como uma romântica incorrigível que sou, não pude deixar de gostar do livro emprestado por uma estimada amiga. Vê só como são as mulheres. Ela leu, sabia que eu iria gostar e me emprestou. Simplesmente adorei. Adorei tanto que na minha próxima visita à feira do livro, procurarei esse livro para minha coleção pessoal. Sim. Coleciono livros. Mesmo que não os leio. Estão lá. Na minha estante. Cheirando à sentimento, imaginação, fantasia. Para deixá-los com vontade de ler, vou reproduzir uma das várias cartas, mas foi a que mais me chamou atenção.

"Denise, ma belle, em que mundo te perdeste que não e reconheço mais? Perto sei que estás, mas tua sintonia não é mais a minha e a de ninguém que eu conheço, pulaste para o lado mesquinho da vida, que fica do outro lado da rua, mas alguém te alertou? Intuindo que não, adotei pra mim esta incumbência. Quero te trazer de volta para alguma sanidade possível, ou para um insanidade menos vulgar. Fazer julgamento é algo que não me atrai, de amiga como tu muito menos, mas alguém tem que te dizer.

Viveste o que ainda não vivi, perda da mãe, uma dor que cada um é que sabe. Em qualquer idade, é um baque. Mesmo entre nés, adultas. Depois da morte, vem o luto, o pranto, a saudade e a herança, o momento de repartir não só lembranças, mas objetos, retratos, roupas e artigos luxuosos, se houver. Denise, teu tesouro pessoal é o que conquistaste antes de ela partir, é o que ela te deixou em vida: caráter, alegria, tua beleza, vocês eram idênticas. Disposição pro trabalho, que nunca te faltou. Tuas gavetas repletas de discos, blusões de lã, biquínis coloridos, livros de poemas que me obrigaste a ler e que eu nunca entendi, porque confusos, mas tu diz que são bons, então são. Tua sala cheia de flores, velas, panos por todo lado, atirados no chão, por cima dos móveis e pelas paredes, tenda indiana em pleno centro urbano, incenso, jarros com água, lápis de cor, janelas abertas, e tu linda, já disse isso. Se eu tivesse que fugir da minha vida seria pra tua casa.

Ela morreu. Mães morrem, Os pais, Os irmãos. Os cachorros da nossa infância. Aqueles tios das fotografias antigas. O ciclo não se interrompe. Vivemos e iremos, e enquanto isso vamos escutando música e conversando um pouco, para nos distrair. Mães morrem. E deixam seus rastros para os filhos, sua história, seu encanto. E jóias. las semre ganham algumas em vida, e as deixam para nossa vaidade e cobiça.

A sua deixou mais que jóias, e isso interessa apenas a você e a seu irmão, os que herdaram a criação, mas soube por terceiros que a criação não está lhes bastando e que vocês romperam. Você e seu único irmão romperam por causa de escrituras, romperam pelos brilhantes que ficaram, pelos anéis que as poucos estão se transformando em alianças de rancor, decepção e solidão. Como se disputassem um amor: mamãe, de quem você gosta mais? u também perguntava isso para a minha, crianças gostam de torturar. A resposta sempre igual - "de ambos da mesma forma -, e quem é que acredita? Denise, você também não vai escolher quando seus dois meninos começarem a disputá-la.

Soube ainda por outros - por que você não me telefona mais? - que o que te move é o ódio. Eu tapo meus ouvidos com as mãos porque, verdade ou mentira, não posso aceitar. Denise, ma belle, a menina mais encantadora do colégio, agora é esta que se afasta da luz do dia, tanca por dentro as portas do seu castelo e cai na cilada mais manjada da vida: trocar paz por dinheiro. Sei que deve lutar pelo que é seu, mas o que é nosso ninguém tira. O que é seu ja á lhe pertence. Que diferença faz guardar no cofre?

Denise, rogo pela sua sabedoria, que sempre foi maior que sua ambição. Você sabe que a pior briga é essa, a que visa uma riqueza imediata. Será eterna esta discórdia. A razão está dos dois lados, cada um de vocês está acertando as contas com o seu passado, com a sua infância e com suas próprias carências. Todos nós chegamos até aqui abrind mão de muita coisa lá atrás. Mãe é uma espécie de Nossa Senhora que nos impede a selvageria e o urro, concentrarmo-nos no esforço de seguir fazendo de conta que somos maduros. Ninguém é, e a orfanidade é um álibi tentador, ela justifica que nunca mais pararemos de chorar. Mas pare. Pare agora de chorar.

Estamos envelhecendo, Denise. E morreremos. Se for concedido a nós, antes da morte, um tempo para avaliar o que fizemos de nossas vidas, acredite, você não irá contabilizar o que está dentro do cofre, pois isso de nada mais adiantará. Pelo bem dos que ficam, o melhor é distribuir em vida tudo o que conquistamos de material, para que ninguém brigue pelo que não importa. Sua mãe não teve esse tempo, morreu rápido, mas sei que ela mesma tomaria para si este compromisso, sem permitir que vocês brigassem desse jeito. Ali adiante, Denise, na hora de fazer um balanço, o valor não estará nos cifrões, a contabilidade será outra: quantos amigos? quantos sorrisos? quanta felicidade? quanto amor? E seu irmão tem que pesar nesta conta. Porque são raros e eternos aqueles que nos viram crescer. São eles que merecem testemunhar tanto nossa chegada quanto nossa partida. A partida é sempre muito solitária.

Ma belle, viver bem não é para amadores. Puxe para si a responsabilidade de encerrar de vez essa inimizade estéril, esse desgaste emocional tão nocivo à pele e ao humor. Você não é uma menina, é uma mulher. E uma mulher deve saber discernir o que é, de fato, uma derrota e uma vitória. Derrota é quando a gente ganha dos outros, mas desiste de si mesma.

Ao seu lado, mesmo que você não me veja,

Cris.

Carta retirada do livro "Tudo o que eu queria te dizer", pág. 123-126, Martha Medeiros.

Dedicado à dona do livro, uma grande amiga, Jailma.

quinta-feira, 15 de setembro de 2011

Autodestruição

"Eu vejo aqui as pessoas mais fortes e inteligentes.
Vejo todo esse potencial desperdiçado.
A propaganda põe a gente pra correr atrás de carros e roupas.
Trabalhar em empregos que odiamos para comprar merdas inúteis.
Somos uma geração sem peso na história.
Sem propósito ou lugar.
Nós não temos uma Guerra Mundial.
Nós não temos uma Grande Depressão.
Nossa Guerra é a espiritual.
Nossa Depressão, são nossas vidas.
Fomos criados através da tv para acreditar que um dia seriamos milionários, estrelas do cinema ou astros do rock.
Mas não somos.
Aos poucos tomamos consciência do fato.
E estamos muito, muito putos.
Você não é o seu emprego.
Nem quanto ganha ou quanto dinheiro tem no banco.
Nem o carro que dirige.
Nem o que tem dentro da sua carteira.
Nem a porra do uniforme que veste.
Você é a merda ambulante do Mundo que faz tudo pra chamar a atenção.
Nós não somos especiais.
Nós não somos uma beleza única.
Nós somos da mesma matéria orgânica podre, como todo mundo."

"Você não é o seu trabalho.
Você não é o quanto tem no banco.
Nem as roupas que veste.
Escolha não ter uma TV grande
Nem baixo colesterol,
Nem um abridor elétrico de latas...
Muito menos uma casa de dois andares em
uma rua arborizada e ter filhos que só tiram A+.
As coisas que você possui acabam te possuindo.
Você só realmente será livre após perder tudo...
Pois então não terá o que perder, e enfim, se encontrará livre."


"Se você está lendo esse aviso, então isso é para você. Cada palavra lida deste texto inútil é um segundo perdido da sua vida. Você não tem mais nada para fazer? Sua vida é tão vazia que você não consegue vivê-la melhor? Ou você está tão impressionado com a autoridade que você respeita todos aqueles que a exercem em você? Você lê tudo o que deveria? Pensa tudo o que deveria? Compra tudo o que lhe dizem para comprar? Saia do seu apartamento. Pare de comprar tanto e de se masturbar tanto. Peça demissão. Comece a brigar. Prove que você está vivo. Se você não fizer valer pelo seu lado humano, você se tornará apenas mais um número. Você foi avisado..."


Retirado do filme: "Clube da Luta" - muito bom!!

quarta-feira, 7 de setembro de 2011

Silêncio


Chega em casa. Fala um oi sem muito entusiasmo. Dá um selinho sem muita vontade. Antes. até cheirava os cabelos, abria portas, ditribuia sorrisos e abraços. Hoje só esse selinho sem graça mesmo. Faz tempo que estamos juntos. É isso. A magia acabou. O romance, acabou junto. Não adianta se arrumar. Nem mudar o cabelo. Pintar as unhas. Ou usar um nariz de palhaço. Ele não vai perceber. Não importa o que você faça. Você ficou sem graça. Ele perdeu o interesse. Se vão de carro. Liga o som. Fica o tempo todo mudando de músicas. se você dá sorte, rola uma mão na perna. Às vezes - nem isso. Ele não se arruma mais pra te ver. Você também, não. Perdeu a graça. A paixão apagou. Se vão à pé - é pior. Não tem a música do carro pra distrair. Só o mesmo silêncio de sempre. Tudo deixou de ser interessante. Você deixou de ser interessante aos olhos dele. Talvez, ele até tenha arrumada outra. Mas está tão acomadado com você que não vai te largar. Às vezes não. Mas se aparecer outra mais interessante, ele vai ficar assanhadinho por ela. Pega na mão. Às vezes não. Andar abraçadinho - só se for em caso de vida ou morte. Rir de coisas banais - nem pensar. Estão sempre cansados demais. Chegam na casa dele. A primeira coisa, é ligar a televisão e o computador. Você assiste TV. Ele mexe no computador. Ele cansa, desliga e deita ao seu lado na cama. Às vezes te beija com paixão - o que rende um amor muito gostoso. Às vezes nem te beija direito. Tira sua roupa. Se sacia. Dorme. Te leva embora. Com o mesmo silêncio cortante de sempre. Te dá um selinho. Os dois dormem. Você tenta conversar - é inútil. O silêncio fica cada vez mais insuportável. Você não sabe mais o que fazer. Toda vez que tenta conversar, os dois falam coisas que não deveriam. Os dois se magoam. Estão acomodados com a situação. Você pensa que não foi assim que sonhou. Ele diz que sempre foi assim, que nada mudou. Acomodados demais para fazer algo à respeito. Acomodados demais.

sexta-feira, 2 de setembro de 2011

Ana

Sei que, pode ser que algumas pessoas que lerem, podem não gostar, mas eu acehi a letra boa.

O Cristo de Madeira - Ana Carolina

Saiu da cadeia sem um puto
Sol na cara monstruoso
Ele é da alma "trip" dos malucos
Belo, mas nunca vaidoso
Um dia comparado a mil anos
Saiu lendo o evangelho
Vida e morte valem o mesmo tanto
Evolução do novo para o velho
Puxava seus cabelos desgrenhados
Vendo a vida assim fora da cela
Não quis ficar ali parado
Aguardando a sentinela
A vida parecia reticente
Sabia do futuro e do trabalho
Lembrou de sua mãe já falecida
Verdade era seu princípio falho
Pensando com rugas no rosto
Olhava a massa de cimento
A sensação da massa fresca
Transmitia às mãos o seu tormento
Trabalhava, ganhava quase nada
Fazendo frio ou calor
Difícil era quem aceitasse
Um cara que já matou
Se olhou como um assassino
No espelhinho da construção
O que viu foi sua cara de menino
Quando criança com seu irmão
Aonde anda seu irmão?
Em algum buraco pelo chão
Ou frequenta alguma igreja
Chamando a outros de irmãos
Sábios não ensinam mais
Refletiu sua sombra magra
Com o pouco que raciocina
Ele orava, ele orava
Mas o Cristo de madeira não lhe dizia nada
Mas o Cristo de madeira não lhe dizia nada
Mas o Cristo, brincadeira, não lhe dizia nada